第(2/3)页

    忙音“嘟——嘟——”地机械重复着。

    王海峰握着犹带温度的话筒，足足有五六秒钟才动作僵硬地、缓缓地将它放回冰冷的机座上。

    听筒底座接触时发出轻微的一声“咔”，在死寂的办公室内如同惊雷。

    成功了？表面上看，是的。

    他像最优秀的泥水匠，用华丽的辞藻和权威的姿态，将那些摇摇欲坠的裂缝暂时涂抹掩盖。

    他给出的指令，冠冕堂皇，紧扣政策，无懈可击，没有任何人能从“正面”挑出它的毛病。

    从电话传递的信息看，办案基地那边依旧是一潭死水，波澜不兴，没有惊动他那几张最关键的“底牌”，似乎一切都在沿着他“拖延”的剧本向前蹒跚挪动。

    他甚至得到了对方的“是”的回复，尽管那回复有气无力，尽管那“明白”二字充满了赤裸裸的讽刺。

    然而——

    当那忙音彻底消失，一种更庞大、更冰冷、更尖锐的不安，如同冰水混合的毒液，瞬间漫过了刚才那一点点虚假的温度。

    为什么？

    为什么刘援朝那声透着绝望与敷衍的“是”，像一根浸透了西伯利亚寒流的冰针，精准无比地刺破了他刚刚艰难构筑起来的那点脆弱的虚假安稳感？

    为什么那敷衍语气的每一个转折，每一个微妙的停顿，都如同细小的冰锥，反复凿击着他刚刚落回胸腔的心脏？

    为什么随着这个“成功”电话的结束，那股盘踞在内心深处的、如坐针毡的灼烧感，不仅没有如潮水般退去，反而变得更加清晰、更加焦灼、更加刺骨地烧灼着他的神经？

    那不是火焰的热，而是灵魂被无形的烙铁烫伤的疼痛。

    他像一个在险滩航行、刚刚避过一道暗礁的船长，还没来得及喘息，就发现自己驾驶的船动力全无。

    他慢慢地将沉重的后背贴向宽大的真皮座椅靠背，那昂贵的皮革并未带来舒适感，反而硌得他发慌。

    他闭上干涩刺痛的双眼。

    办公室巨大的落地窗外，秋日的阳光本该明媚，此刻却显得苍白而虚弱，无力穿透玻璃，只能吝啬地在光洁的柚木地板上投下几块了无生气的浅色方块。

    墙上那几幅裱装精致的名家山水画——奔涌的江河、巍峨的山峰——此刻在黯淡的光线下如同凝固的死物，再也无法提供任何精神的抚慰或胸襟的开拓。

    王海峰的指尖无意识地在冰凉光滑的桌面上划过，脑子里却异常清晰地梳理着当前的局面：

    江昭宁的沉默，是最大的、深不见底的恐怖。

    他见识过他处理腐败干部时的雷霆手段：一旦证据链形成，打击精准如外科手术，根本不给对手任何喘息和运作空间。

    如今的沉默，绝对不可能是默认他的所为，更不可能是高抬贵手。

    那只意味着……蓄力？

    等待最完美的一击？
    第(2/3)页